Partis le 18 à midi d'Égine, nous voyons le soleil s'éteindre dans le vallon doré qui se creuse sur l'isthme de Corinthe, entre l'Acro-Corinthe et les montagnes de l'Attique; il enflamme toute cette partie du ciel, et c'est là que, pour la premi

II L'HOMME À LORD BYRON. Toi, dont le monde encore ignore le vrai nom, Esprit mystérieux, mortel, ange, ou démon, Qui que tu sois, Byron, bon ou fatal génie, J'aime de tes concerts la sauvage harmonie, Comme j'aime le bruit de la foudre

« Non, sous quelque drapeau que le barde se range, La muse sert sa gloire et non ses passions ! Non, je n’ai pas coupé les ailes de cet ange Pour l’atteler hurlant au char des factions ! Non, je n’ai point couvert du masque popula